William Makepeace Thackeray
Em epaulets e casacos de escarlata. Em homens, porque eles carregam e incendeiam, E sabe a arte de cortar gargantas? . . . . . Ah, mina de senhora suave, tenra! Os sopros de vento de inverno frio e estridente, Venha, me encha uma mais taça de vinho, E dá para os bobos tolos o testamento deles/delas. E que cuidado nós para guerra e destruição, Como os reis e heróis sobem e caem; Olhe lá, * no preto de caixão dele, Lá mentiras o maior deles tudo! O arrancar abaixo, e o mantém, Morto muitos milhões de almas humanas; 'Tis doze horas, e tempo para sup, Licite a Mary montão o fogo com carvão. Ele capturou muitas mil armas; Ele escreveu "O Grande" antes do nome dele; E morrendo, só deixou os filhos dele A lembrança da vergonha dele. Embora mais que meio o mundo era dele, Ele morreu sem um rood o próprio dele; E pediu emprestado dos inimigos dele Seis pé de chão para mentir em. Ele lutou mil guerras gloriosas,
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