Henry Lawson
cruzará, enquanto lambendo palhas invisíveis de grama, folhas pardas, ramos, e fragmentos de latido no chão duro que já assa na seca. Você ouve falar fora de umas milhas de fogo, e dia que vem, montando pela cabeça de, um rego, você ouve um assobiando e crepitando e há o fogo atropelando o chão em linhas e curvas de fumaça azul magra, snakelike, com troncos velhos que brilham no chão enegrecido atrás. Feito você já _hear_ um fogo onde um fogo não deveria ser? Há algo infernal no som disto. Quando a brisa for, diga, de o leste o fogo corre esporas ocidentais em volta, para cima abrigou regos--ajudou talvez por um "remoinho" no vento--e se aparece junto o topo do cume, pronto, com uma mudança no vento, descer em fazendas e campos de trigo maduro, com umas milhas "dianteiras" longo. Um seletor poderia ser protegido na frente por um riacho arenoso largo e largo estradas clareadas atrás de, e, qualquer hora no dia ou noite, um grito de o mais distante fim do paddock de trigo, e--"Oh, meu Deus! o trigo!"
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